MAGIA

Magia.

Magia de la lluvia que se lleva los malos recuerdos, el barro y las pisadas del pueblo, que ríen y lloran, que claman por su alimento, que se sientan a ver las pantallas lisas y brillantes de los teves, que comen caraotas, tajadas y queso y esperan que la magia les haga llegar el sustento, un futuro nuevo.

La magia del calor, que hace sudar a negros y amarillos y amarillas que se aclaran a las pieles para no parecerse a sus hermanos, magia de aquellos que tras el ruido de la salsa, los tambores y las cumbias vecinas desaparecen los reales de los que nunca los han tenido para jactarse, una y otra vez de  su viveza y astucia.

Magia oculta tras el picar de ojos de los hombres lindos y feos, casados y solteros que persiguen el único fin, (si es usted lo suficientemente perspicaz sabrá cual es el fin).

Magia, la magia que necesitamos para comer, para vivir, calzar, bailar, amar…..

La magia que nos hace permanecer aquí y no allá. La magia que no es pendejez, es la magia que hace creer que en este suelo, junto con estas personas, la cosas pueden ser mejores.

Magia.

Descendiendo por las paredes del infierno

No hay cielo pa’ bajo.

Sólo paredes oscuras con personas perturbadas por sus sueños.

Y es que el cielo está hecho de realidad.

Nada de ficción.

Sólo la verdad.

.

EL PARAISO

El paraíso:

El placer de

el Rojo en el cuerpo que se desnuda

y se muestra

a través de 900 millas,

para

hacer

retorcer

de

más placer

a un Blanco.

.

MAGIA

Yo deseo saber algo de magia

para hacer aparecer y desaparecer cosas.

Haría aparecer un gran camión, para derribar todas las restricciones y limitaciones que hay en este mundo, sólo con la razón de acercarme a ti y tener la oportunidad de deslizar mis dedos a través de tu cabello, enlazar tu gran cuerpo con mis pequeños brazos y darte pequeños besos en el borde de tu cuello.

Yo haría desaparecer todos mis miedos y el lado cojo de mi vida,

para darte una mejor persona para compartir, porque merecer lo mejor para ti, lo mejor de ti.

Yo haría aparecer todas las formas redondas y brillantes que veo , para dártelas de comer, drogarte y darte todo el placer que te mereces, sólo usando mis dedos, mi lengua y mis labios.

Yo haría desaparecer la distancia entre nosotros,

entre  nosotros y las estrellas, para tomarte y llevarte a allí y darte a conocer el dulce placer del amor, el sexo y la vida.

Yo haría aparecer el cielo para ti.

.

MAMI

SE BUSCA MUSO

Todas las mañanas salía temprano, a pegar afiches en las calles, de esos que tienen papelitos que se desprenden y pueden tomar el número de teléfono de la persona que solicita u ofrece algún servicio; en este caso, ella solicitaba. El anuncio pregonaba en letras grandes y mayúsculas, SE BUSCA MUSO.

Demasiada excéntrica la idea, sobre todo viniendo de una pequeña mujer, muy delgada, de pelo blanco que calzaba alpargatas tejidas y extraños pantalones, holgados.  Las personas se acercaban a leer los afiches, pues no quedaba claro a qué se refería con: MUSO. En letras más pequeñas decía: sin remuneración económica, para trabajar con apasionada artista que necesita de sexo y amor prohibido para desarrollar sus obras. Requisitos: Ser soltero o pretender serlo o por lo menos estar disponible para experiencias amorosas y/o sexuales, no expresar su desinterés en el compromiso amoroso, beber caña, no gordo, indispensable: presentar examen V.D.R.L.. No enamorarse de la persona que lo solicita.

En su vida había tenido varios Musos, es decir, Musas, pero hombres, hombres que se internaban en su pensamiento onírico a rescatar todos aquellos mundos que ella luego plasmaba a través de textos, poemas, pinturas y algunos objetos.

Ella amó intensamente a varios de ellos, por supuesto fuera de su alcance personal, o mejor dicho, fuera del alcance que representa el compromiso como pareja. Durante mucho tiempo vivió  esperanzada de que su “brillantez” hiciera que el MUSO del momento se estableciera con ella, pero no, nunca pasó  y así lo comprendió tarde, pero le dio resultados.  Podía vivir en la soledad, sola, soltera; pero no sin su arte, por eso no podía vivir sin su MUSO.

No les pagaba, pues ya bastaba con todo el cariño y placer que ella ponía a su disposición, se desvivía por ellos, lloraba por ellos y cuando ocurría la desgracia; cuando la dejaban, ella moría, de amor y de inspiración. Luego tocaba reinventarse, depurarse, destilarse como el aceite de oliva, para salir a la caza del nuevo MUSO. Pero, a los sesenta años ya no era fácil, los últimos fueron casi niños que en busca de experiencias sexuales vendían su cuerpo y sus pensamientos vacios.

El MUSO perfecto es aquel que ella no puede tener, el que se ausenta por que ama a otra, el que vive a mil millas de distancia, el que tiene innumerables mujeres, el que vive en su cabeza desde que era adolescente, pero que no puede pintar, esculpir, describir, encontrar en la realidad.

Así que, cuando se dio cuenta de que le quedaba sólo el MUSO de su imaginación, el platónico, el ideal, se dedicó a desarrollar una de sus más importantes obras: SE BUSCA MUSO.

Cada afiche y cada papel desprendible era una pequeñísima parte de su obra, de la huella artística que dejaba en su mundo, en su pequeña ciudad incrustada en las montañas que antes eran heladas y llenas de MUSOS.

El 17 7 8 escribí:

Estando en Argentina, la ansiedad y la angustia por lo que vendrá me hizo sacar la siguiente conclusión:
Uno pone el futuro en manos de otra persona para poder echarle la culpa a alguien cuando algo salga mal.

10 9 8

Yo necesito verte descansar

Cerrar los ojos, dormir, soñar.

Necesito verte surgir de entre las sombras de la mente, superar los obstáculos y ser tu Dios.

Necesito que flotes entre los temores, que aborrezcas las responsabilidades y enfrentes la niñez, la adultez, la vejez, la vida en sí misma.

Necesito que generes mucha espuma, que hiervas el agua, que mermes las restricciones.

Necesito que vomites todo lo que llevas dentro, que se reviente tu bilis y que tu amargo se corte con la dulzura de las estrellas que te daré comer.

Necesito que vueles por el tiempo, que dobles el espacio y que no intentes entender.

Necesito que te sumerjas bajo la ciénaga enceguecedora que tenemos bajo nuestros pies y que te animes a ver lo que está más allá de nuestra comprensión.

Abandona la lógica, la estructura, la planificación y acompáñate a vivir esta locura.

¿No entiendes?.

¿No  entiendes?.

Y  nado  entre los bólidos de las corrientes y quizás prefiera ahogarme  en este líquido ácido que segrega mi interior por la ansiedad. Y me repito en el subte. La mano, el corazón, el amor, la mano, el corazón, la razón, el amor, la mano, la manopla, el sudor, la asfixia, la razón, ¿Dónde está la razón?, es una obsesión, es la musa, el “muso”, la musa, la mujer que está, la que no fui, la que no puede respirar, la que repite, la mano, el corazón, el pudor, el sudor, el recuerdo, el estruendo, la gota, la mirada que se agacha y mira a través de mi sexo. Y repite no es, no es, no es, el amor, ya no es. Y regreso  a casa a beber, a pensar, a rayar, a pensar, a dar vueltas, a dormir. Y no sueño. Y no siento, más. Por esta noche, por esta borrachera, por esta botella de vino.

La verdad es:

Que no hay verdad y yo me estoy perdiendo en este laberinto que algunos llaman “enamoramiento”.

Me hundo en el alcohol del recuerdo, me mareo con todos los deseos y vomito todo lo ansiado.

¿Qué es politicamente correcto?.